Mi alma me tiene muy preocupado. Lleva no sé ni el tiempo en huelga de hambre. Con lo bien que me comía antes y ahora es que no abre la boca. A este paso, se me muere. Le digo: —«¿Cogemos un rato la guitarra, hermosa?». No me contesta. —«¿Componemos algo?». Ni pío. —«¿Pasamos a limpio una partitura?». Lo mismo. Se queda como ausente. Con lo que siempre ha sido ella para la música, que era nombrársela y se ponía loca. —«¿Y escribir? ¿Quieres que escribamos?»… —«¿Prefieres leer?»… —«¿Retomo la arquitectura?»… —«¿Echas en falta la juerga? ¿Las copas? ¿Los amigos? ¿Acaso te sientes sola?»… —«Anda y dime qué tienes, que estoy muy preocupado, mujer»… —«¿Te apetece, quizás, pensar?»… Ni pensar siquiera. Esto es grave. Morirse sé que no se ha muerto, porque sufro como un demonio. Pero bien no está. Yo la conozco, y bien no está. —«¿Nos vamos de España? ¿Es eso? Sí, ¿verdad? Es eso. Que en España no nos hacen maldito el caso»… —«¿No dices nada?». ¡Me cachis en la mar, que me va a quitar la vida esta alma mía!
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